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Le C'est tout là-bas, parmi le Nord où tout est mort... Tel canal solitaire, ayant bien renoncé... Le long des quais, sous la plaintive mélopée... Les cygnes d'un beau rêve acquis à ce silence... La ville est morte, morte, irréparablement... O ville d'exemplaire et stricte piété... Les rêves sont les clés pour sortir de nous-mêmes... L'eau houleuse du port est sans mirage aucun...
Le Miroir du ciel
Les Vies
Textes et Poésies
Musée de
Bruges
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