Georges Rodenbach








La dentelle de Bruges.



Le printemps avait reverdi le site de banlieue ou s'isole le Béguinage de Bruges. Soeur Ursule, à la fenêtre de son petit couvent, regardait dans les ormes du terre-plein les branches munies de jeunes feuilles se mouvoir lentement dans la douce brise comme des gestes de nouveau-nés qui se déplient . La pelouse était d'un vert neuf. Et les portes des cloîtres alignés d'un vert de prairie aussi, qui correspond. Mais tout le reste apparaissait blanc dans l'enclos, comme si, seul, le vert, parce qu'il est la couleur de l'espérance, eut pu être admis avec la couleur de l'innocence : murs au badigeon clair se prolongeant tout autour comme des bases de Sainte Table; et ces rideaux de tulle immaculés, aux vitres : vraiment des layettes de lis; et quelques Béguines circulant ça et là, dans l'envol calme de leurs cornettes, soeurs des cygnes des longs canaux, déplaçant à peine un peu de silence, comme eux-mêmes, en nageant, déplacent à peine un peu d'eau. Soeur Ursule était à l'unisson de ces blancheurs, toujours pâle, d'un ivoire qu'on eut cru influencé par sa coiffe, si blanche. Visage au teint mat désormais, comme le lis qui est exsangue. Orpheline de bonne heure, ayant passé son enfance dans un couvent d'Ursulines avant d'entrer au Béguinage, la religieuse, si jeune encore, se trouvait sans souvenir de foyer, sans voix d'autrefois, hélas ! Et, d'avoir toujours vécu ainsi avec des étrangers, elle était pleine de choses qu'elle n'avait pas dites.

Mais sans nulle mélancolie !

N'est-ce point un parallèle exemple de silence qui lui venait du pacifique enclos, dans lequel les pas d'eux-mêmes s'assourdissent sur le pavé, comme si c'était partout l'église et le prolongement de celle-ci hors d'elle-même en ce jardin de mysticité qui l'entoure, où se propage le bruit des cantiques, où l'encens contagieux répand des méandres diminués et s'éternise en sachet invisible dans l'air...

Or, pour rendre plus perceptible et vaste ce silence mystique, afin d'en faire la preuve pour ainsi dire, tombait incessamment quelque sonnerie arrivant exténuée des lointains clochers innombrables de Bruges qui sans cesse tintent, charpie de musique éparpillée, son à son, comme fil à fil...

Soeur Ursule était heureuse. Elle vivait selon l'heure et le site, de plus en plus à l'image et à la ressemblance du Béguinage, sa petite âme accueillant les fins de son de cloches, devenue à son tour un enclos de Quentin Metzys tendu de rideaux clairs qu'attachent des rubans bleu pâle d'encens perdu.




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