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Rencontres : Marc Menu
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Au gré de nos découvertes,
de nos "rencontres" (comme l'indique le titre),
de nos retrouvailles, de nos visites, de nos surprises,
se retrouveront ici ceux qui utilisent l'écriture, la
forment, la transforment, la déforment, l'épousent, la
défendent ou même la combattent. Ces gens d'aujourd'hui
ou d'hier, venus à nous par le grand biais du hasard,
viennent à vous pas à pas, au rythme de leur offre.
Avec patience, réserve et surtout modestie, voici
quelques lignes de ou à propos de... |
Marc Menu (Ca,
c'est un Pils !)
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Il a toujours eu peur
de l'orage
Il a toujours eu peur
de l'orage.
Quand le ciel se déchire
en trombes d'eau, de grondements de colère en éclats de feu...
Alors, il sent monter en lui des bouffées d'angoisse éperdue.
Envie sauvage de s'enfuir,
n'importe où, pour ne plus voir, ne plus entendre. Envie
instinctive de trouver la paix.
Tout petit, il allait
se blottir dans les bras de sa mère. Plus grand, il cherchait
refuge sous un oreiller complice. Maintenant, il se sent trop
vieux pour oser exprimer sa peur. Elle n'en est que plus obsédante.
Alors, il se bat
contre lui-même, il se maîtrise jusqu'à sortir dans le jardin,
jusqu'à braver les dieux.
Alors, la pluie le
saisit, le détrempe en moins d'un nuage...
Alors, la flamme le
parcourt, en un ralenti sublime, de la fine pointe des cheveux à
la plante des pieds...
Alors, le roulement
du tonnerre le prend, le désagrège comme un vieux mur emporté
dans un séisme...
Alors, le prochain élcair
n'illuminera qu'un petit tas de cendres.
Des cendres dont le
vent s'empare en se souvenant, dans un murmure, qu'il a toujours
eu peur de l'orage.
Enfant...
Enfant, il passait
des heures à regarder les nuages. C’était son cinéma, ses
livres, son univers à lui.
Dès les premiers
beaux jours, on le trouvait là, couché sur le dos, à même le
sable. A attendre que ça se passe. Et, le plus souvent, ça se
passait.
Le ciel était une
page blanche, un décor. Une scène, dont les nuages étaient les
acteurs.
Il y en avait de
toutes les formes, de toutes les nuances, du blanc le plus pur au
gris le plus sale.
C’étaient, tour
à tour, des châteaux féeriques, des animaux fabuleux, des
bateaux au long cours. Il y voyait des paysages, des royaumes
oubliés, à n’en plus finir. Ils glissaient, se défaisaient
aussitôt, revenaient de plus belle.
Chaque nuage avait
son histoire à raconter. Cela faisait des centaines d’histoires,
toujours différentes, toujours recommencées.
Et ainsi de suite,
jusqu’à l’obscurité, qui venait toujours trop tôt.
Alors, il rentrait,
du ciel plein les yeux. De ce ciel que même la nuit la plus
noire n’effacerait jamais.
Il me trotte en tête,
et ne me lâchera pas.
(et c'est moi, pourtant,
qui crois le tenir)
Il me trotte en tête,
au rythme de mes pas.
Je m'arrête pour l'écrire,
pour m'en délivrer.
(les mots se détachent, fluides,
et s'agrippent au papier)
Il s'éloigne.
Pas besoin de le rattraper.
Il tient tout entier dans ma poche.
